"Turkeying Out"

von Jimaine


post-ep "The Yalu Brick Road" ("War's der Truthahn?")

Total nicht-PWP, geschrieben als Antwort auf den freitäglichen
5-min-Challenge vom Fourth of July.
War keine leichte Übersetzung, muß ich gestehen.

Rating: PG
Pairing: Hawkeye/B.J.
Archiv: im Fanfiction Paradies und in meinem Sumpf unter
http://tostwins.slashcity.net/jimaine.htm
Disclaimer: Mir gehört nichts, alles gehört FOX, alle elf Staffeln (und
ich
hasse sie dafür!), somit leihe ich mir die Charaktere nur für etwas
harmlosen Spaß aus. Es werden keinerlei Profite damit gemacht.


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"Frei?" Hawkeyes Stimme steigt eine Oktave innerhalb einer einzigen
Silbe,
diesem Wort, das er wiederholt, nur um es bestätigt zu bekommen.
Vielleicht
hat er sich verhört. Innerlich gratuliert er sich für die Leistung, eine
maximale Menge Verachtung in nur drei Phoneme zu stecken. "In diesem
Krieg
ist niemand frei und nichts umsonst, Beej, es sei denn, man hat eine
Vorliebe für das Alphabet des Grauens. Amputationen, Blut, Cholera,
Dreck,
Eiter, Fäulnis, Grausamkeiten, et cetera, et cetera, bis hin zu Ruhr,
Sepsis, Tod, Unmenschlichkeit, Verstümmelung... Gefolgt von endlosem
Weinen.
Damit hört man kaum noch auf. Jeder mit Dogtags bekommt das Alphabet für
umsonst, jeden Tag mehrmals."

"Alkohol, Bettwanzen, Chinesen, Durchfall", beginnt B.J. von vorne, "und
nicht zu vergessen das *Essen*..." Angesichts des nicht kleiner werden
wollenden Berges von Emaille kann er seinen vorgetäuschten Enthusiasmus
nicht am Absinken hindern.

"Wie könnte ich das vergessen?" seufzt Hawkeye.

Der Nachteil, zwei der fünf einzigen noch gesunden Personen im Camp zu
sein,
ist daß sie die Arbeit von vielen verrichten müssen, und während Charles
kaum mit der Wäsche nachkommt, führen Margaret, der Father und auch sie
beide einen erbitterten Kampf gegen die Horden von Salmonella, dem
Hunnen,
Cousin von Salmonella, der Henne.
Oder besser Truthahn.
Glücklicherweise war ihnen das faule Geflügel erspart geblieben.

"Seit meinem ersten Praktikumsjahr habe ich nicht mehr so viele
Bettpfannen,
Spucknäpfe und Eimer geleert. Da hatten wir einen ganzen Kindergarten in
der
Notaufnahme  die Kleinen hatten auf einer Grillparty
salmonellenverseuchten
Kartoffelsalat gegessen. All das hier wegen ein paar faulen
Truthähnen..."

Ohne mit seinem rhythmischen Schrubben und Spülen aufzuhören, nickt
B.J.;
von dort, wo Hawkeye steht, ist es nur ein schwaches Auf und Ab des
aschblonden Kopfes, doch erhascht er einen Blick auf das Lächeln unter
dem
Schnurrbart.

"Yeah, warum sind wir jemals zurückgekommen? Und hatten wir uns nicht
geeinigt, das T-Wort für mindestens einen *Monat* nicht zu benutzen?"

"Entschuldige...ich werde meine Zunge vor ein Kriegsgericht stellen.
Weißt
du, wir hätten uns wirklich verfahren sollen", brummt Hawkeye düster.
"Hättest du nicht die Ausfahrt in die Mongolei nehmen können?"

B.J. seufzt und zuckt mit den Achseln. "War nirgendwo
ausgeschildert...außerdem bin ich zu schnell gefahren."

"Darüber will ich mich gar nicht mit dir streiten. Das war Fahren mit
Überschall.  Igitt." Er stellt zwei weitere verkrustete Schalen ab. "Man
sollte meinen, sie alle hätten ihre Mägen schon dreimal umgekrempelt.
Aber
offenbar sind wir vom Ende noch weit entfernt. Keine Rast für die
Ruchlosen."

"Ah, dieser Optimismus, SchatzS" B.J. schneidet eine Grimasse und
fächert
sich mit einer Hand Luft zu, doch das Lächeln kehrt umgehend zurück.
"Außerdem sehe ich gerne zu, wie du dir die Hände schmutzig machst."

"Besser als das Opfer deiner schmutzige Phantasie zu sein."

"Das kommt später."

Hawkeyes Gesichtszüge lockern sich, seine Vorfreude deutlich sichtbar.
"Uh-huh. Ist das ein Versprechen?"

"Klar. Denn wie ich Margaret kenne, wird sie Charles noch die ganze
Nacht
Bettlaken und Handtücher waschen lassen."

"Wie ich Margaret kenne, wird sie sicherstellen, daß wir am Waschzuber
direkt neben ihm stehen!"

"Ah, aber uns *mag* sie!" B.J. schiebt eine nasse Hand unter das Hemd
seines
Partners und bewegt sie in langsamen, eindringlichen Kreisen den Rücken
hinauf. Berührt ihn nur mit den Fingerspitzen...hinterläßt Gänsehaut.

"Nicht genug, um uns vom Haken zu lassen, fürchte ich." Hawkeye lehnt
sich
nach vorne, stützt sich auf den Klapptisch und läßt, nur für einen
Moment,
den Kopf hängen. Die Versuchung ist stark, es fehlt nicht mehr viel,
bevor
er nachgibt; zu gerne würde er in die Berührung hineinlehnen, ohne
Rücksicht
auf neugierige Blicke. Nicht daß es davon welche gibt, jedenfalls nicht
außerhalb des Wachsaals. "Mein Rücken fühlt sich an wie ein Minenfeld
verspannter Muskeln..."

"Yeah, eine ganz schöne Menge Knoten hier." Nicht überraschend, wenn man
bedenkt, daß sie seit zwanzig Stunden ununterbrochen auf den Beinen
sind.
Jetzt wandelt sich das Streicheln der Finger von 'mitfühlend' zu
'verführerisch'. "Soll ich mich dieses Problems annehmen?"

"Und wie willst du das anstellen? Mit Handauflegen und Gebeten?"

"Gebete sind der Job des Padres, nicht meiner, aber ich fürchte, er ist
im
Moment auch recht beschäftigt."

"Ist er das?" hakt Hawk spöttisch nach. "Dann möchte ich dem ganzen ein
'Gott, ich will, daß das alles ein Ende hat' hinzufügen."

"Du steigst also über Mulcahys Kopf *und* seinen Rosenkranz? Du
schlimmer
Junge."

Wie Hawkeye sich aufrichtet, drückt er gegen B.J.s Hand, die zwischen
seinen
Schulterblättern liegt. Es schmerzt so schön... "Vom Feinsten." Ein
weiteres Hol's-der-Teufel-Grinsen. Er kann sich vorstellen, wie die Hand
anderswo hinwandert...und die andere Hand mitmacht...seinen Körper
stundenlang verwöhnt. Zeit, die sie nicht haben. Die Hand fällt von ihm
ab,
seine Haut kribbelt mit Verlangen. Er öffnet die Augen und dreht sich
um.
"Beej..."

"Yeah."

"Wohin gehst du?"

"In den Sumpf. Mal sehen, ob die Bar noch geöffnet ist."

"Gesellschaft gefällig?"

"Klar. Willst du?"

Das Lächeln wird breiter  zu fröhlich, zu heiter  und da ist ein
schelmisches Funkeln in den kobaltblauen Augen. "Manchmal bis an den
Punkt
der Besessenheit." Er macht einen Schritt vorwärts; B.J. begegnet ihm
auf
halber Strecke. Wo er zuvor noch gezögert hat, ist er nun entspannt,
genießt
den kurzen Moment, den er festgehalten wird. Da ist eine Spur von Salz
auf
der weichen Haut von B.J.s Hals...hungrig macht er sich auf die Suche
nach
mehr. Die Bartstoppeln, an denen sich sein Haar verfängt, sind von der
gleichen weißgoldenen Farbe wie der Strand, den er so bald nicht
wiedersehen
wird. Statt dessen ist er hier, in diesem Rattenloch, wo Schwarz Weiß
ist
und Weiß Schwarz und alles dazwischen und Prinzipien tagtäglich
verändert
und umgekehrt werden. Der Krieg schafft die seltsamsten Bettgefährten.
Vertrauen ist schon seit langem viel wichtiger als Monogamie. "Meinst
du,
Peg hätte etwas dagegen, wenn du mich als Souvenir mitbringst?" Ah,
wieder
einmal benutzt er physischen Optimismus, um sich emotionales
Wohlbefinden zu
verschaffen. Man sollte Ärzten nicht vertrauen, die sich selbst
behandeln,
aber dieses einfache Rezept wirkt jedes Mal aufs Neue.

"Das würde sie vermutlich. Aber Erin hätte bestimmt nichts gegen einen
kleinen Bruder."

"Einen kleinenS?" Mit einer Hand greift er nach unten und zwickt B.J. in
den
Hintern.

"Autsch!"

"Das war für die altersfeindliche Bemerkung, Truthahn!"

"Ah, da war schon wieder das T-Wort!"

"Und ich bin bereit, meine Strafe entgegenzunehmen, Captain Hunnicutt."

"Ich auch." Und es wird zweifellos eine angenehme Strafe werden,
vorausgesetzt daß das ganze Schrubben Hawks Phantasie nicht ebenso
verschrumpelt hat wie seine Hände. Langsam reibt der schmalere Körper
gegen
ihn, nimmt einen Rhythmus auf. "Weißt du, du klingst mehr wie eine Katze
als
wie ein Falke."

Mit geschlossenen Augen schmiegt sich Hawkeye in seine Seite, wie immer
paßt
er perfekt dorthin, und knabbert mit einem kleinen Knurren an seinem
Ohrläppchen. "In dem Fall bist du Katzenminze."

B.J. entweicht ein Stöhnen. "Uh, sprich' jetzt bitte nicht von Essen."
Dann
dreht er den Kopf, bedeckt Hawkeyes Lippen mit den seinen und legt seine
Hände an die vertrauten Stellen. "Außerdem suche ich gerade in den
Supermarktregalen nach etwas anderem."

"Ich denke, ich weiß ganz genau, was auf deiner Einkaufsliste steht."

"Ah, und führt der Laden dieses bestimmteSProdukt?"

Ungesehen von B.J. kehrt das Lächeln auf Hawkeyes müdes Gesicht zurück.
Er
hebt eine Hand und flechtet seine Finger in B.J.s Haar, bringt ihre
Körper
an den Stellen wieder zusammen, wo gerade noch Spielraum vorhanden
gewesen
war. Jeder Millimeter ist zuviel, er muß all den Körperkontakt haben,
den er
bekommen kann. "Ja", flüstert er, "das tut er."

"Wieviel bekomme ich bei meinem Gehalt?"

"Wir haben Sonderpreise für, uh, *Un*freiwillige." Er lehnt sich zurück,
sieht B.J. in die Augen und gestattet sich den Moment stiller Freude. Da
ist
er, dieser Blick. Der Blick, den man nur bemerkt, wenn man schnell
hinsieht
und sich dabei nicht zu auffällig verhält. "Du bekommst mich für den
Preis
von zwei Martinis und einer Schale Salzbrezeln."

"Was für ein Schnäppchen. Der Versuchung zu widerstehen ist wirklich
*hart*." Seine Augen fallen zu, als eine geschickte Hand erst auf seiner
Hüfte zu liegen kommt und dann abwärts gleitet. "Wir solltenSwoanders
hingehen." Einfaches Verlangen...nichts geht tiefer, nichts ist besser.
Hawkeyes rauher Atem ist Beweggrund genug, Vergnügen vor Arbeit zu
stellen,
genauso wie das geflüsterte "Verlaß mich nicht, Beej."

"Oh, ich stehe dir viel zu nahe, um dich zu verlassen. Außerdem bin ich
in
bestem Zustand und für umsonst zu haben", verspricht B.J. ihm. "Es wird
dich
keinen Penny kosten."

Obwohl er in seinem Herzen besser weiß, nickt Hawkeye. Von allen Dingen
in
diesem Krieg hat B.J. ihn am meisten gekostet. Für ihn hat er den
allerhöchsten Preis bezahlt. Aber er schluckt den Schmerz hinunter und
antwortet, "Na komm, du Billigartikel, laß uns unsere *freie* Zeit in
unserem Winchester-freien Zelt genießen."

Im Leben und in der Liebe ist eben nichts umsonst.


FINIS